tag:blogger.com,1999:blog-39110058821226724652023-11-16T13:53:51.429+00:00Música, Luar e PoesiaUnknownnoreply@blogger.comBlogger146125tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-79837919110630292562010-09-23T16:00:00.003+01:002010-09-23T22:46:36.291+01:00Pausa<div style="text-align: justify;">E, aproveitando o Outono, este Blogue vai iniciar uma pausa. Voltará com o Inverno? Ou com a Primavera? Talvez lá para o Natal. Algumas dos temas mais conotados com este Blogue serão publicados no "Espaço Azul". O regresso ao trabalho mais intenso do Outono e a gestão de outros blogues - da Escola EB1 São João de Deus e do ESCA - obrigam-me a fazer opções, porque o tempo não chega para tudo. Encontramo-nos, se quiserem e enquanto quiserem, onde sabem que me encontro.</div>E obrigado pelas visitas e comentários. Até breve!Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-32001503870761231422010-09-23T00:54:00.004+01:002010-09-23T12:21:03.834+01:00Poema de Outono<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpqqckM2ZZir6nt8qM5saBfkvD00a7luHO00GPXewm4KacvNVQ3PuiKOVo_Svlo-zaho6yIoD-wIe9bp54XJr1xWlyG7qLVB148kLHiwbjewNO2FxgAaotZ1U2HYP4ICxqDQZfYvZjUNXA/s1600/Autumn-Light.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="306" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpqqckM2ZZir6nt8qM5saBfkvD00a7luHO00GPXewm4KacvNVQ3PuiKOVo_Svlo-zaho6yIoD-wIe9bp54XJr1xWlyG7qLVB148kLHiwbjewNO2FxgAaotZ1U2HYP4ICxqDQZfYvZjUNXA/s400/Autumn-Light.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #0b5394; font-size: x-small;">Pintura: Autumn Light - Jorge Silva</span></div><br />
<em>Quero apenas cinco coisas.. </em><br />
<em>Primeiro é o amor sem fim </em><br />
<em>A segunda é ver o Outono </em><br />
<em>A terceira é o grave Inverno </em><br />
<em>Em quarto lugar o Verão </em><br />
<em>A quinta coisa são teus olhos </em><br />
<em>Não quero dormir sem teus olhos. </em><br />
<em>Não quero ser... sem que me olhes. </em><br />
<em>Abro mão da Primavera para que continues me olhando.</em><br />
<br />
Pablo Neruda<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-81933138518567826712010-09-14T12:53:00.000+01:002010-09-14T12:53:08.092+01:00Aleluia!<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KJHqriXhK7Y?fs=1&hl=pt_BR"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/KJHqriXhK7Y?fs=1&hl=pt_BR" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<div style="text-align: justify;">Hoje faz anos o Messias, o de Handel, terminado em 1748. Fica dele esta magnífica peça, o Aleluia. Emocionante, arrebatador, convida a cantar - pois façam o favor!</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-10485349562409460702010-09-09T00:01:00.002+01:002010-09-09T00:01:00.734+01:00la fin de l´été - mais<div style="text-align: justify;">Também a cantar o fim do Verão, a incontornável BB, quando ainda não andava na defesa das focas-bebés (e ainda não se encharcava de álcool, "alegadamente").</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/XPIIwGmegnk?fs=1&hl=pt_PT"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/XPIIwGmegnk?fs=1&hl=pt_PT" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-91446106081114764852010-09-07T21:33:00.000+01:002010-09-07T21:33:18.359+01:00la fin de l´été<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/8z7iFXiITZQ?fs=1&hl=pt_PT"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/8z7iFXiITZQ?fs=1&hl=pt_PT" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Talvez os de mais de 50 anos se lembrem: os Chats Sauvages a cantar "<em>Quand vient la fin de l´été - derniers baisers</em>", numa gravação de 1962. Romântico a roçar o piroso, mas cheio de simbolismo. O fim do Verão e dos amores de Verão. Pirosos ou não, românticos ou não, acontecem, vivem-se, ensinam, deixam nostalgia... e às vezes até continuam <em>hors saison</em>...</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-11571210357296029782010-09-01T00:01:00.001+01:002010-09-01T00:01:00.946+01:00Tardes de Verão - 4<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHYq6xgkwUWPG-ZgzgEC2gGFjZy8P0NxzNA0zy5IjdWOPK2cbb_nIcwptx7SkoQy1j9s2Agm4MZdOjrGDR00kRojN-2xpLR4ViKJdzeCJ5cZviUEYjdknEr7yeqBIa8PjHclkWNffgStWz/s1600/pintura+ver%C3%A3o1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHYq6xgkwUWPG-ZgzgEC2gGFjZy8P0NxzNA0zy5IjdWOPK2cbb_nIcwptx7SkoQy1j9s2Agm4MZdOjrGDR00kRojN-2xpLR4ViKJdzeCJ5cZviUEYjdknEr7yeqBIa8PjHclkWNffgStWz/s400/pintura+ver%C3%A3o1.jpg" width="398" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #0b5394; font-size: x-small;">Jan Blencowe - Summer Landscape</span></div><br />
<strong>Tarde de Verão - MC</strong><br />
<strong><br />
</strong><em>O sol aquece a terra</em><br />
<em>A leve brisa morna</em><br />
<em>Afaga a seara</em><br />
<em>E os insectos</em><br />
<em>Esvoaçam </em><br />
<em>E zumbem</em><br />
<em>À volta dos frutos</em><br />
<br />
<em>Tarde de Verão</em><br />
<br />
<em>Qualquer som</em><br />
<em>Distante</em><br />
<em>Nos embala. </em><br />
<em>Uma criança que ri</em><br />
<em>Um cão que ladra</em><br />
<em>Um ribeiro que corre.</em><br />
<em>E a aragem</em><br />
<em>Terna e doce</em><br />
<em>Teima</em><br />
<em>Em beijar-nos </em><br />
<em>Ao de leve</em><br />
<br />
<em>Tarde de Verão</em><br />
<br />
<em>O corpo espreguiça-se</em><br />
<em>E repousa.</em><br />
<em>Os sentidos descansam</em><br />
<em>Na paisagem.</em><br />
<em>O Bem e o Mal</em><br />
<em>Fizeram tréguas</em><br />
<br />
<em>A vida corre lenta</em><br />
<em>Leve e longa.</em><br />
<em>Mais lenta do que os anos</em><br />
<em>Que passam </em><br />
<em>Sem se verem.</em><br />
<em>Mais leve do que o peso</em><br />
<em>Do desígnio </em><br />
<em>Que nos esgota.</em><br />
<em>Mais longa afinal</em><br />
<em>Do que a duração</em><br />
<em>De uma simples</em><br />
<em>terna e calma</em><br />
<em>Tarde de Verão.</em>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-5295376209872881322010-08-31T14:23:00.001+01:002010-08-31T16:10:42.908+01:00Tardes de Verão - 3<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje3JbuNf5BSY31tDVIlEr1KR6UPeC7LqdKbHiDcBkjfYM-nwJDzBK5luz-GbXLOMZj2yV_aeK1chnvnMsLzC23Ru3mT9VboIlSfGl-25Te4U_WMEuM2_af7A3_yGEbp5CTEBLV45z_QzLv/s1600/summer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="327" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje3JbuNf5BSY31tDVIlEr1KR6UPeC7LqdKbHiDcBkjfYM-nwJDzBK5luz-GbXLOMZj2yV_aeK1chnvnMsLzC23Ru3mT9VboIlSfGl-25Te4U_WMEuM2_af7A3_yGEbp5CTEBLV45z_QzLv/s400/summer.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #0b5394; font-size: x-small;">Summer - Natascha Westcoat</span></div><br />
<strong>Tarde de Verão </strong><br />
Renato Baptista<br />
<br />
<em>E eu, nessa tarde fria de verão</em><br />
<em>Sentindo o calor da saudade</em><br />
<em>Imaginando o teu céu, meu véu</em><br />
<em>Teu amor que me escapa e vai</em><br />
<em>Com o vento que te leva</em><br />
<em>Pelos caminhos da vida</em><br />
<em>Mas o destino é um só</em><br />
<em>Ao meu lado por segundos</em><br />
<em>Como o beija-flor que bica</em><br />
<em>Alimenta-se e vive</em><br />
<em>E voa e se distancia</em><br />
<em>Fico com o sabor</em><br />
<em>Da sua boca que é linda</em><br />
<em>Com teu hálito macio</em><br />
<em>Com o carinho do teu abraço</em><br />
<em>Com a sensação da tua pele</em><br />
<em>Doce e querida</em><br />
<em>E tudo como se eu te tivesse</em><br />
<em>Aqui, agora</em><br />
<em>Acariciando o meu desejo</em><br />
<em>Minha fome de te amar</em><br />
<br />
<em>E eu, aqui vendo a noite chegar</em><br />
<em>Estrelas que se anunciam</em><br />
<em>Tempestade de amor</em><br />
<em>Que se pronuncia</em><br />
<em>Na imagem do teu cheiro</em><br />
<em>Do teu gosto que me tem</em><br />
<em>Como uma simples e comportada</em><br />
<em>Paixão...</em>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-74640558971005501632010-08-30T12:33:00.001+01:002010-08-31T16:10:07.976+01:00Quando eu morrer... - 4Mais um poema sobre o tema. Imortalizado por Elis Regina, com a melodia de Baden Powell (ver clip abaixo)<br />
<br />
<strong>Quando eu morrer - Paulo César Pinheiro</strong><br />
<br />
<em>Quando eu morrer me enterre na Lapinha, </em><br />
<em>Quando eu morrer me enterre na Lapinha </em><br />
<em>Calça, culote, palitó almofadinha </em><br />
<em>Calça, culote, palitó almofadinha </em><br />
<em>Vai meu lamento vai contar </em><br />
<em>Toda tristeza de viver </em><br />
<em>Ai a verdade sempre trai </em><br />
<em>E às vezes traz um mal a mais </em><br />
<em>Ai só me fez dilacerar </em><br />
<em>Ver tanta gente se entregar </em><br />
<em>Mas não me conformei </em><br />
<em>Indo contra lei </em><br />
<em>Sei que não me arrependi </em><br />
<em>Tenho um pedido só </em><br />
<em>Último talvez, antes de partir </em><br />
<em>Quando eu morrer me enterre na Lapinha, </em><br />
<em>Quando eu morrer me enterre na Lapinha </em><br />
<em>Calça, culote, palitó almofadinha </em><br />
<em>Calça, culote, palitó almofadinha </em><br />
<br />
<em>Sai minha mágoa </em><br />
<em>Sai de mim </em><br />
<em>Há tanto coração ruim </em><br />
<em>Ai é tão desesperador </em><br />
<em>O amor perder do desamor </em><br />
<em>Ah tanto erro eu vi, lutei </em><br />
<em>E como perdedor gritei </em><br />
<em>Que eu sou um homem só </em><br />
<em>Sem saber mudar </em><br />
<em>Nunca mais vou lastimar </em><br />
<em>Tenho um pedido só </em><br />
<em>Último talvez, antes de partir </em><br />
<em>Quando eu morrer me enterre na Lapinha, </em><br />
<em>Quando eu morrer me enterre na Lapinha </em><br />
<em>Calça, culote, palitó almofadinha </em><br />
<em>Calça, culote, palitó almofadinha </em><br />
<em>Adeus Bahia, zum-zum-zum </em><br />
<em>Cordão de ouro </em><br />
<em>Eu vou partir porque mataram meu besouro.</em><br />
<em><br />
</em><br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7-KFwAaEC90?fs=1&hl=pt_BR"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/7-KFwAaEC90?fs=1&hl=pt_BR" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-80252300109251094392010-08-28T00:01:00.002+01:002010-08-28T00:01:00.577+01:00Quando eu morrer... - 3<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3DkBngTQ3jS0y5G1Wi9rxgA2r29jLHwIBDnebptiJdBPU9olhiFAOXYml-JJdpqXmR-DgPHzEwtn8bEDKnoO4YwoBp79zLVepohLY4GibnB-eDxKHPEHVM0El0mD9u0wImBG2608PAdCH/s1600/lorca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3DkBngTQ3jS0y5G1Wi9rxgA2r29jLHwIBDnebptiJdBPU9olhiFAOXYml-JJdpqXmR-DgPHzEwtn8bEDKnoO4YwoBp79zLVepohLY4GibnB-eDxKHPEHVM0El0mD9u0wImBG2608PAdCH/s320/lorca.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSJA9zSMzOBWJQIqhFV4VoT25GBZ3zemqwSjlABNzh5x1OFruIwSV6xnFeKlPgcsx-BZySGHAaXESS_UltqiaRUMxOCbqSvVCJDJKxCH_o-kYwTxBvujN38-TDe2LVHe1UJF5ZnnJqyaTE/s1600/lorca2.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSJA9zSMzOBWJQIqhFV4VoT25GBZ3zemqwSjlABNzh5x1OFruIwSV6xnFeKlPgcsx-BZySGHAaXESS_UltqiaRUMxOCbqSvVCJDJKxCH_o-kYwTxBvujN38-TDe2LVHe1UJF5ZnnJqyaTE/s320/lorca2.bmp" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Crédito imagens: </span><a href="http://www.geocities.com/"><span style="color: black; font-size: x-small;">geocities.com</span></a> e <a href="http://home.tiscali.be/ericlaermans"><span style="color: black; font-size: x-small;">home.tiscali.be/ericlaermans</span></a></div><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Quando eu morrer, com minha guitarra enterrai-me, sob a areia </span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Quando eu morrer, enterrai-me num cata-vento. </span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Quando eu morrer!</span></em><br />
<br />
Frederico Garcia Lorca - Lamentação da Morte, 1921<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Fuzilado pelas tropas franquistas em 1936, numa série de acções denominadas "¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte!", de que foi também vítima Miguel de Unamuno, Garcia-Llorca foi enterrado pelos assassinos algures, ao pé de Granada, desconhecendo-se o local exacto.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-87195039526224765042010-08-27T00:01:00.004+01:002010-08-27T00:01:00.165+01:00Quando eu morrer... - 2<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn58Psg3MeW0_Ca4USjbc_sa3veW0MG46Grc0ifKsKuxC2TZUPMrZlws9SBWaHzh52y30vpl4CQT8deCHcuFfTwWpqBT4XD7osmsHMmhyxSb6mcDTZcW2wXQ66vlHRcl5tI3J60oBDIqmj/s1600/web-o%2520todo%2520o%2520terreno%2520para%2520Peniche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="314" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn58Psg3MeW0_Ca4USjbc_sa3veW0MG46Grc0ifKsKuxC2TZUPMrZlws9SBWaHzh52y30vpl4CQT8deCHcuFfTwWpqBT4XD7osmsHMmhyxSb6mcDTZcW2wXQ66vlHRcl5tI3J60oBDIqmj/s400/web-o%2520todo%2520o%2520terreno%2520para%2520Peniche.jpg" width="400" /></a></div><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Quando eu morrer batam em latas, </span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Rompam aos saltos e aos pinotes,</span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Façam estalar no ar chicotes,</span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Chamem palhaços e acrobatas!</span></em><br />
<br />
<em><span style="color: #0b5394;">Que o meu caixão vá sobre um burro</span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Ajaezado a andaluza...</span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">A um morto nada se recusa,</span></em><br />
<em><span style="color: #0b5394;">Eu quero por força ir de burro.</span></em><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Mário de Sá-Carneiro</span><br />
<br />
<em><span style="font-size: x-small;">Fotografia de José Maria Formosinho Sanches</span></em>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-81442449050034511582010-08-26T15:56:00.001+01:002010-08-26T15:56:50.363+01:00Quando eu morrer... - 1<div style="text-align: justify;">Ao visitar o Oceanário, deparei-me, à entrada, com este belíssimo verso de Sophia. Não resisto a (re)pô-lo aqui, e a dar início a uma sequência de poemas subordinados ao tema: "Quando eu morrer". A morte é um dos lugares encantados dos poetas, glosado com frequência. Mais do que o nascimento, diga-se (quando elaborei a Antologia "A Poesia do Nascimento" tive sérias dificuldades em encontrar material, tal a paucidade de poemas sobre o assunto. Seguir-se-á uma recolha sobre o Mar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Se tiverem alguns poemas, enviem.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em><span style="color: #0b5394;">Quando eu morrer voltarei para buscar</span></em></div><div style="text-align: justify;"><em><span style="color: #0b5394;">Os instantes que não vivi junto do mar</span></em></div><br />
<span style="font-size: x-small;">Sophia de Mello Breyner Andersen</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWY8IpYOvslUPchF737WIR9vD2Qn_kT2uQI1CB3uVotMs0WdKDlEgwQvhRTTdxDDfLJWHmtwxNiMYMf-ftA2PT2qcT02L91oxmM4ucUgi6EyrR9doeWiqX_MCAywGR5h1mokgoHfCcHps1/s1600/MORRER+MAR-web-porsol-passeiodebarco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWY8IpYOvslUPchF737WIR9vD2Qn_kT2uQI1CB3uVotMs0WdKDlEgwQvhRTTdxDDfLJWHmtwxNiMYMf-ftA2PT2qcT02L91oxmM4ucUgi6EyrR9doeWiqX_MCAywGR5h1mokgoHfCcHps1/s400/MORRER+MAR-web-porsol-passeiodebarco.jpg" width="400" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-39095006010500084062010-08-25T14:36:00.003+01:002010-08-26T15:57:51.219+01:00morreu George David Weiss<div style="text-align: justify;">Morreu o autor de algumas das canções mais emblemáticas do século XX, designadamente a inesquecível "What a wonderful world", de que deixo o clip abaixo, imortalizada por Louis Armstrong (tentem concentrar-se na melodia e na orquestração). O compositor também escreveu muitas músicas para Elvis Presley e Frank Sinatra.</div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xotoDy5806Y?fs=1&hl=pt_BR"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xotoDy5806Y?fs=1&hl=pt_BR" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-31123197303589688812010-08-25T00:01:00.003+01:002010-08-25T00:01:00.945+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIwE96BQV2MjDd0JLd06pDdFme-Fn_I0GC6MFiVLxInVzv9lnJ507Kkgu74hfcHEVwFcvsCly5gtlJ4N1tfxCY1K2lIfrRBcgdHEGICsAgQbwHCxX3F2ScpvZZTeanWxVab1TblIqPgEu/s1600/eye+of+london.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIwE96BQV2MjDd0JLd06pDdFme-Fn_I0GC6MFiVLxInVzv9lnJ507Kkgu74hfcHEVwFcvsCly5gtlJ4N1tfxCY1K2lIfrRBcgdHEGICsAgQbwHCxX3F2ScpvZZTeanWxVab1TblIqPgEu/s400/eye+of+london.jpg" width="300" /></a></div><div style="text-align: justify;">O Olho de Londres, ("<em>Merlin Entertainments London Eye</em>", de seu verdadeiro nome, ou "<em>Millenium Wheel</em>") deixa-me alguma ambivalência. Gosto do <em>design</em>, embora pareça uma roda gigante gigantesca, passe o pleonasmo, mas é mais do que isso, e uma ousada obra de arquitectura. No local onde está não incomoda nenhum edifício em particular e, dizem, a vista lá de cima é soberba. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O Olho mede 135 metros e é uma das rodas mais altas do Mundo, sendo actualmente a atracção turística mais rentável do Reino Unido, com cerca de 3,5 milhões de visitantes anuais. Fica na margem sul do Tamisa, perto da Westminster Bridge, nos Jubilee Gardens.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Inaugurado no último dia de 1999, veio para ficar, mesmo que não tenha sido inicialmente essa a ideia, e apesar de alguns problemas financeiros há cerca de 5 anos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tal como deve ter acontecido à Torre Eifel há cem anos, as pessoas vão-se habituando à presença da ilustre Roda, e já sabem que "<em>The Big Eye of London is watching you</em>". </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Depois de escrever este texto, rever as fotografias que tirei e reflectir, a minha ambivalência acabou...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNamRFEKuAXSxgMPkO9SlsBM6DzsZbZGqhgDej6bAANATbPULHKSKc6N3PQW7xHZZLLcipEikHtYuPVyz_8pJV4natQq9V-kMoaeGcvbPFXA44Si3ym8LlX1YS808I_aT2omu-sZfwtaWk/s1600/eye+of+london2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNamRFEKuAXSxgMPkO9SlsBM6DzsZbZGqhgDej6bAANATbPULHKSKc6N3PQW7xHZZLLcipEikHtYuPVyz_8pJV4natQq9V-kMoaeGcvbPFXA44Si3ym8LlX1YS808I_aT2omu-sZfwtaWk/s400/eye+of+london2.jpg" width="300" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-53464667406882876012010-08-24T00:01:00.002+01:002010-08-24T00:01:00.482+01:00tardes de Verão - 2<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY0ViXduJbOzWVjAqiOUtWl7ZENx46tiqXND-ee5VGOK2H0hZwWpRuzio_LM3R-xVF8kse-17vzZKEu3w9uLHMp5GC6HpNG-Dp8s05S_1GPDqTaAsQVE7zm_DMR_fiZFl3no-nA-T5Sy7C/s1600/manetdejeuner.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY0ViXduJbOzWVjAqiOUtWl7ZENx46tiqXND-ee5VGOK2H0hZwWpRuzio_LM3R-xVF8kse-17vzZKEu3w9uLHMp5GC6HpNG-Dp8s05S_1GPDqTaAsQVE7zm_DMR_fiZFl3no-nA-T5Sy7C/s400/manetdejeuner.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #0b5394;">Manet - Dejeuner sur l´herbe</span></div><br />
<br />
<strong>Cesário Verde</strong><br />
<br />
<em>Naquele piquenique de burguesas,</em><br />
<em>Houve uma coisa simplesmente bela;</em><br />
<em>E que, sem ter história nem grandezas,</em><br />
<em>Em todo o caso dava uma aguarela.</em><br />
<br />
<em>Foi quando tu, descendo do burrico,</em><br />
<em>Foste colher, sem imposturas tolas,</em><br />
<em>A um granzoal azul de grão-de-bico</em><br />
<em>Um ramalhete rubro de papoulas.</em><br />
<em><br />
</em><br />
<em>Pouco depois, em cima duns penhascos,</em><br />
<em>Nós acampámos, inda o sol se via;</em><br />
<em>E houve talhadas de melão, damascos,</em><br />
<em>E pão-de-ló molhado em malvasia.</em><br />
<br />
<em>Mas, todo púrpuro, a sair da renda</em><br />
<em>Dos teus dois seios como duas rolas,</em><br />
<em>Era o supremo encanto da merenda</em><br />
<em>O ramalhete rubro das papoulas!</em>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-83285833095071654792010-08-23T00:51:00.000+01:002010-08-23T00:51:54.299+01:00Les Misérables<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/x6-5g78Nr6Q?fs=1&hl=pt_BR"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/x6-5g78Nr6Q?fs=1&hl=pt_BR" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<div style="text-align: justify;">De volta. E com uma música (e um musical) que fazem as minhas delícias, tal como o romance de Victor Hugo que lhes deu origem: <em>Les Misérables</em>. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O musical está em cena em diversos países (há 25 anos em Londres), e nunca me esquecerei de como este romance me marcou - foi essencial para o meu "<em>puzzle</em>" de formação da "consciência social" e determinante na decisão de tentar, toda a minha vida, lutar contra as injustiças, mesmo aquelas legalizadas pela pena cínica e amoral de juristas, advogados e juízes, ou pelos poderes corporativos de médicos, professores ou outros profissionais. Ou simplesmente negar o direito de alguém fazer sofrer outrém, por mero prazer, negligência ou ignorância.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Li (e reli) o romance com cerca de 15 anos. Já vi o filme, realizado em 1998, com excelentes interpretações de Liam Neeson e Uma Thurman, e por duas vezes o musical. E, tendo dado agora pela lacuna nas minhas prateleiras, encomendei o livro para reler.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Há "miseráveis" em todo o lado - convém estar atento, além do mais...</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-91550395406633674572010-08-07T00:05:00.002+01:002010-08-07T00:05:00.467+01:00tardes de Verão - 1<strong>Alberto Caeiro - No Entardecer dos Dias de Verão</strong> <br />
in "O Guardador de Rebanhos - Poema XLI" <br />
<br />
<em>No entardecer dos dias de Verão, às vezes, </em><br />
<em>Ainda que não haja brisa nenhuma, parece </em><br />
<em>Que passa, um momento, uma leve brisa... </em><br />
<em>Mas as árvores permanecem imóveis </em><br />
<em>Em todas as folhas das suas folhas </em><br />
<em>E os nossos sentidos tiveram uma ilusão, </em><br />
<em>Tiveram a ilusão do que lhes agradaria... </em><br />
<em>Ah, os sentidos, os doentes que vêem e ouvem! </em><br />
<em>Fôssemos nós como devíamos ser </em><br />
<em>E não haveria em nós necessidade de ilusão ... </em><br />
<em>Bastar-nos-ia sentir com clareza e vida </em><br />
<em>E nem repararmos para que há sentidos ... </em><br />
<em>Mas graças a Deus que há imperfeição no Mundo </em><br />
<em>Porque a imperfeição é uma cousa, </em><br />
<em>E haver gente que erra é original, </em><br />
<em>E haver gente doente torna o Mundo engraçado. </em><br />
<em>Se não houvesse imperfeição, havia uma cousa a menos, </em><br />
<em>E deve haver muita cousa </em><br />
<em>Para termos muito que ver e ouvir ... </em><br />
<em><br />
</em><br />
<em><br />
</em><br />
<em><br />
</em>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-51172419945744701952010-08-06T00:01:00.003+01:002010-08-06T00:01:00.284+01:00ciclos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFycXTFDMdsReKmCCzR35w8K-OimWql2YSpPg1gNt9eELVXDLeYdws19q-KhFkiGqjrCNRYF6yGPBK0N7wBEfWeEBELqCEW1yNa4xImI2qFUhrIJMEbZKV2iARScv29LRraWaqte-WNqPl/s1600/a2-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFycXTFDMdsReKmCCzR35w8K-OimWql2YSpPg1gNt9eELVXDLeYdws19q-KhFkiGqjrCNRYF6yGPBK0N7wBEfWeEBELqCEW1yNa4xImI2qFUhrIJMEbZKV2iARScv29LRraWaqte-WNqPl/s400/a2-2.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMaqjh5RABxPHAyAD0_nKp9Bodnr5gG4BOmm0XDTsxtscyWAge38xOIKzUGIfT92DMl9ECldbDHQD0XlpzSCNQbyR4yiA-DQcCLcVT5kcDlNw2vtoapXfQ-ttWDzSJ7Tyx6mSdanyHknyf/s1600/a2-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMaqjh5RABxPHAyAD0_nKp9Bodnr5gG4BOmm0XDTsxtscyWAge38xOIKzUGIfT92DMl9ECldbDHQD0XlpzSCNQbyR4yiA-DQcCLcVT5kcDlNw2vtoapXfQ-ttWDzSJ7Tyx6mSdanyHknyf/s400/a2-1.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Quem passa poderá nem notar, já que tem a cabeça ocupada com o trabalho, férias ou com os problemas do dia-a-dia.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Mas a terra nunca pára, mesmo quando parece estar em pousio. Semear para crescer, crescer para colher, colher para armazenar, armazenar para ter... até poder semear de novo. São ciclos que se repetem desde o neolítico. Com a calma da Mãe-Natureza.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">E com tudo isto ficamos um ano mais velhos... inexoravelmente mais velhos.</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-74086635767565672972010-08-05T00:02:00.002+01:002016-10-06T13:38:50.366+01:00as amoras de Verão<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4vSZwgLSD48W9tqIzuKJ7Jyl8mKxq4PQiyA8qCAy_2WUO4Ty0c8wQKJD1N6CbwMmmYOVEQ3iAkkoTXvTJhRCtVW9Mp0i_lz86LjoaULcv-4Z7yAXSE8T876XVBwB0OjeVdnUCa8y52eoP/s1600/amoras3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4vSZwgLSD48W9tqIzuKJ7Jyl8mKxq4PQiyA8qCAy_2WUO4Ty0c8wQKJD1N6CbwMmmYOVEQ3iAkkoTXvTJhRCtVW9Mp0i_lz86LjoaULcv-4Z7yAXSE8T876XVBwB0OjeVdnUCa8y52eoP/s400/amoras3.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Nada como andar pelas veredas e colher amoras, algumas ainda ácidas, outras a desfazerem-se, escuras e gostosas, misturando o sabor agridoce do fruto com o timbre do pó, enquanto os insectos zumbem e as silvas picam em cada amora que se colhe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ficam agarradas aos dentes? Talvez. Tingem a roupa? Claro que sim. Mas deixam a boca de quem as come sensual e apetecível... como as amoras de Verão.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fica um poema de Sophia sobre este fruto estival.</div>
<br />
<strong>As amoras - Eugénio de Andrade</strong><br />
<br />
<br />
<em>O meu país sabe a amoras bravas</em><br />
<em>no verão.</em><br />
<em>Ninguém ignora que não é grande,</em><br />
<em>nem inteligente, nem elegante o meu país,</em><br />
<em>mas tem esta voz doce</em><br />
<em>de quem acorda cedo para cantar nas silvas.</em><br />
<br />
<em>Raramente falei do meu país, talvez</em><br />
<em>nem goste dele, mas quando um amigo</em><br />
<em>me traz amoras bravas</em><br />
<em>os seus muros parecem-me brancos,</em><br />
<em>reparo que também no meu país o céu é azul.</em><br />
<em><br />
</em>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-64042967707299647292010-08-04T00:01:00.002+01:002010-08-04T00:01:00.654+01:00um soneto de Verão<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWTgGKq3q32aTLGiWPijf63OGk6Nrvu2hX5G2hoOtWXQLFdSLsgwSXNqH-nitI9Z5sDWqljUDjVY2QDxfkR6FqjMoHLR49fqU95qAWp-BEuisu8Uc0-hnh3cjwX9VXDkZJVYlUPMRg6YPd/s1600/AA-mar%2520prata1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="167" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWTgGKq3q32aTLGiWPijf63OGk6Nrvu2hX5G2hoOtWXQLFdSLsgwSXNqH-nitI9Z5sDWqljUDjVY2QDxfkR6FqjMoHLR49fqU95qAWp-BEuisu8Uc0-hnh3cjwX9VXDkZJVYlUPMRg6YPd/s400/AA-mar%2520prata1.jpg" width="400" /></a></div>de <strong>William Shakespeare</strong><br />
<br />
<em>Se te comparo a um dia de Verão</em><br />
<em>És por certo mais belo e mais ameno</em><br />
<em>O vento espalha as folhas pelo chão</em><br />
<em>E o tempo do Verão é bem pequeno.</em><br />
<em><br />
</em><br />
<em>Ás vezes brilha o Sol em demasia</em><br />
<em>Outras vezes desmaia com frieza;</em><br />
<em>O que é belo declina num só dia,</em><br />
<em>Na terna mutação da natureza.</em><br />
<em><br />
</em><br />
<em>Mas em ti o Verão será eterno,</em><br />
<em>E a beleza que tens não perderás;</em><br />
<em>Nem chegarás da morte ao triste inverno:</em><br />
<br />
<em>Nestas linhas com o tempo crescerás.</em><br />
<em>E enquanto nesta terra houver um ser,</em><br />
<em>Meus versos vivos te farão viver.</em>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-68525660723581937792010-08-03T14:39:00.004+01:002010-08-03T14:39:00.471+01:00amores de Verão, em tom francês (e algo lamechas)<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Q_v8y71tB3M&hl=pt_BR&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Q_v8y71tB3M&hl=pt_BR&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">E, para os mais nostálgicos, aqui fica o Johnnie Halliday, cantando os amores de Verão.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-91904712788041966182010-08-03T00:01:00.004+01:002010-08-03T00:01:00.334+01:00tous les garçons et les filles...<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0aLoezucIzk&hl=pt_BR&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/0aLoezucIzk&hl=pt_BR&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Era uma música tipicamente de Verão. Muito a ouvi, "herdada" dos meus irmãos mais velhos. Aqui fica, relembrando tempos. Nem melhores, nem piores. Apenas tempos... e Verões...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieieH_Jvw89kwnuNbSwKBa4zhEwZluffO6KkL2Em_nkertqadr62KQyqAQ5B4wL_LQhHxGyIUyam5mntPYcoIPMpFZ64Y8BKInElssFAbOxX1wu2Xs4CDHolm1K_XsVpw5rs6ZBL27cwB1/s1600/vartan,+holiday,+hardy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieieH_Jvw89kwnuNbSwKBa4zhEwZluffO6KkL2Em_nkertqadr62KQyqAQ5B4wL_LQhHxGyIUyam5mntPYcoIPMpFZ64Y8BKInElssFAbOxX1wu2Xs4CDHolm1K_XsVpw5rs6ZBL27cwB1/s400/vartan,+holiday,+hardy.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Françoise Hardy, Johnnie Halliday e Silvie Vartan</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #0b5394; font-size: x-small;"><em>Crédito imagem: fr.com</em></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-62073803166868284922010-08-02T12:29:00.002+01:002010-08-02T12:33:39.975+01:00para o Mário Bettencourt Resendes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWG8bMqZfbJU2zB29w01N1E4KT7DBjdDKQf6WODG8WPg6jK4d2Ir3IlCsKekQ_6hn-TmpjU3z1vH4Lu2__dj7v-ud_M_g2Xukpmaws0V1xJbW3z6f8GE-DLI5tebQ4qJ5qcDUyAZXG7po3/s1600/lagoa+do+fogo2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWG8bMqZfbJU2zB29w01N1E4KT7DBjdDKQf6WODG8WPg6jK4d2Ir3IlCsKekQ_6hn-TmpjU3z1vH4Lu2__dj7v-ud_M_g2Xukpmaws0V1xJbW3z6f8GE-DLI5tebQ4qJ5qcDUyAZXG7po3/s400/lagoa+do+fogo2.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #0b5394; font-size: x-small;">Crédito imagem:i.olhares.com</span></div><br />
<em>Quem se lembrou de ti,</em><br />
<em>No esforço que equivale<br />
Ao fazer e rasgar</em><br />
<em>Continentes e mares,</em><br />
<em>Montanhas e vales</em><br />
<em>Rios e colinas?</em><br />
<br />
<em>Quem se lembrou de ti</em><br />
<em>E te pintou com as cores</em><br />
<em>Mais finas,</em><br />
<em>Azuis e verdes</em><br />
<em>Caldeiras e flores?</em><br />
<br />
<em>Quem se lembrou de ti</em><br />
<em>E de te fazer,</em><br />
<em>Com o imenso saber</em><br />
<em>Do toque da neblina?</em><br />
<em>Quem se lembrou</em><br />
<em>De te levantar</em><br />
<em>Do mar</em><br />
<em>Ao som das ocarinas?</em><br />
<br />
<em>Quem se lembrou de ti</em><br />
<em>E da tua gente,</em><br />
<em>Tua mais-valia,</em><br />
<em>E das entranhas quentes </em><br />
<em>Que são tua oficina?</em><br />
<em>E de te dar,</em><br />
<em>De Santa Maria</em><br />
<em>Às Flores,</em><br />
<em>Os risos e as dores</em><br />
<em>De quem é Açores?</em><br />
<br />
<em>Quem foi afinal o inventor </em><br />
<em>Da tua sina?</em>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-87297601692039643762010-07-30T16:05:00.002+01:002010-07-30T22:21:01.433+01:00Local hero<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UqTXXOqIPts&hl=pt_BR&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/UqTXXOqIPts&hl=pt_BR&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div style="text-align: justify;">A propósito de Mark Knopfler, fica aqui o tema principal do filme Local Hero, que valerá a pena rever (deve existir em videoclubes) - a Escócia no seu melhor, numa história antiga mas muito actual. E as músicas de Knopfler como pano de fundo.</div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-58496911819437637442010-07-28T00:04:00.002+01:002010-07-28T00:04:00.257+01:00antropólogo, arqueólogo, remador, actor, romancista e músico!<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRk6XvhmhBVNf-LTuiytNmiXiuRDXlfmUoecfSihAcYkV0IeGMRN6fkAQSvvVi3AFhtpt9uxPqrN92NiUC7bGCbEkZvDKbFmjjfM0cftkSWpvz4ixTlfoujv4DX-oow5nc-XugBDjfoycE/s1600/house1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRk6XvhmhBVNf-LTuiytNmiXiuRDXlfmUoecfSihAcYkV0IeGMRN6fkAQSvvVi3AFhtpt9uxPqrN92NiUC7bGCbEkZvDKbFmjjfM0cftkSWpvz4ixTlfoujv4DX-oow5nc-XugBDjfoycE/s400/house1.jpg" width="322" /></a></div><div style="text-align: justify;">James Hugh Calum Laurie nasceu em Oxford, em 1959. Mais conhecido pelo papel de Gregory House, o médico cínico e sarcástico mas infalível, amargo mas com razões para estar de mal com a vida, é filho de um médico, estudou nas mais prestigiadas universidades britânicas (Eton e Cambridge) e fez parte da selecção inglesa de remo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Esteve ligado a Emma Thompson, desde os tempos de Cambridge, alargando a parceria depois a Stephen Fry. Casou em 1989 e tem três filhos, de 22, 20 e 18 anos.</div><br />
Além de ser actor, escreveu um livro: "The Gun Seller" - li e gostei.<br />
<br />
Tem licenciaturas em Antropologia e Arqueologia, e toca muito bem piano e guitarra.<br />
<br />
Pois o Doctor House, aliás Hugh Laurie, anunciou ir lançar um disco mo Outono.<br />
<br />
Goste-se ou não da série, é sempre bom ver pessoas multifacetadas.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Fica aqui uma música composta pelo actor (músico), dedicado a Cuddy, cujo traseiro é constantemente gabado pelo famoso médico. </div><div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xdLp3OagiEQ&hl=pt_BR&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xdLp3OagiEQ&hl=pt_BR&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3911005882122672465.post-35060171623505446662010-07-27T00:01:00.004+01:002010-07-27T00:01:00.504+01:00Vincent Van Gogh<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Há 120 anos, Vincent Van Gogh disparou contra si próprio, vindo a morrer dois dias depois.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Fica aqui um poema que fiz em 1975, depois de visitar o Museu Van Gogh em Amsterdam.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFBS5et3juQFccC5mFAcIcV2eJi-qtqauCVD-BKJwarsKUg1n_6EveFqEnTrLVtqMHw-yjnodYZnHzWjd-jmdc1lVIaj-c_S00dIUt-nQpGFPa-LzdfGSWJBqjcdhgLQwG6iWhkJiTisfM/s1600/vg-quarto+em+arles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFBS5et3juQFccC5mFAcIcV2eJi-qtqauCVD-BKJwarsKUg1n_6EveFqEnTrLVtqMHw-yjnodYZnHzWjd-jmdc1lVIaj-c_S00dIUt-nQpGFPa-LzdfGSWJBqjcdhgLQwG6iWhkJiTisfM/s320/vg-quarto+em+arles.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzgiBpvSb0SNfgKSo1DCpHMpg6VRtQGdXMZK6bWeghFMbPMbBQd9NX5t_0HPRwCepn32HtExKW4SHtnm1h4u6BwBA_TkT4rHtk-hNX1QBM4R8kzmxNKwGADEAFUABjZn_g73rYMQBRSki/s1600/vg-harvest.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzgiBpvSb0SNfgKSo1DCpHMpg6VRtQGdXMZK6bWeghFMbPMbBQd9NX5t_0HPRwCepn32HtExKW4SHtnm1h4u6BwBA_TkT4rHtk-hNX1QBM4R8kzmxNKwGADEAFUABjZn_g73rYMQBRSki/s320/vg-harvest.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-MILxHfU1K_q4znmM3vOCLJ79CMGiUarvZqWxFxSRsZMosWHY5H7U-iPzLtvKAQonaQG7ZXATKDNkNLJjTf_jrJdyUnexd1w0LKyRIqURQnqjkq-PqN6XaGnyoV4Ods5s-Fdd7VMc6Fk-/s1600/vg-flower+beds.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-MILxHfU1K_q4znmM3vOCLJ79CMGiUarvZqWxFxSRsZMosWHY5H7U-iPzLtvKAQonaQG7ZXATKDNkNLJjTf_jrJdyUnexd1w0LKyRIqURQnqjkq-PqN6XaGnyoV4Ods5s-Fdd7VMc6Fk-/s320/vg-flower+beds.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0TSNKw4FI4STjn6fBQkCjtNlmmSZoyM-K9PiJDb9EPCuTUYsTdQ1lM5bFazoutGJNvB1CLBc0TdwYQE78g8U2cu_jUqt7yHoRFapnGeGlPXsDq7ejBQ-A8FFwhvYrBEADFCguHEUX5G09/s1600/vg-sul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0TSNKw4FI4STjn6fBQkCjtNlmmSZoyM-K9PiJDb9EPCuTUYsTdQ1lM5bFazoutGJNvB1CLBc0TdwYQE78g8U2cu_jUqt7yHoRFapnGeGlPXsDq7ejBQ-A8FFwhvYrBEADFCguHEUX5G09/s320/vg-sul.jpg" /></a></div><br />
MUSEU VAN GOGH<br />
<br />
<br />
<em>Aqui neste negro cemitério</em><br />
<em>rodeado de bruma e de mistério</em><br />
<em>jaz Vincent Van Gogh</em><br />
<em>que, num acto de loucura</em><br />
<em>disparou um tiro à queima roupa</em><br />
<em>trocando uma vida que julgava pouca</em><br />
<em>por uma estreita e escura</em><br />
<em>sepultura.</em><br />
<br />
<em>Neste jazigo de betão</em><br />
<em>dois metros abaixo do chão</em><br />
<em>jaz Vincent Van Gogh.</em><br />
<em>Já não tem tinta nem cor</em><br />
<em>não tem ódio nem amor,</em><br />
<em>é apenas o que resta</em><br />
<em>de uma aposta perdida</em><br />
<em>com a vida.</em><br />
<br />
<em>Neste covil pardacento</em><br />
<em>forrado de madeira e de cimento</em><br />
<em>jaz Vincent Van Gogh</em><br />
<em>Das mãos com que desenhava os esboços</em><br />
<em>restam ossos.</em><br />
<em>Pobre Vincent.</em><br />
<em>Roído pelos vermes, pelos ratos</em><br />
<em>ja não pintas mais autoretratos.</em><br />
<br />
<em>Fechado para sempre numa cela chã</em><br />
<em>longe de Théo, de Gauguin,</em><br />
<em>das tintas, dos pincéis, </em><br />
<em>do cavalete,</em><br />
<em>já só tens como amigos fiéis</em><br />
<em>a chuva e o vento</em><br />
<em>enquanto nós, compramos um bilhete</em><br />
<em>e num museu com ar condicionado</em><br />
<em>admiramos sabiamente os teus quadros</em><br />
<em>ignorando o teu sofrimento.</em>Unknownnoreply@blogger.com3