Há 120 anos, Vincent Van Gogh disparou contra si próprio, vindo a morrer dois dias depois.
Fica aqui um poema que fiz em 1975, depois de visitar o Museu Van Gogh em Amsterdam.
MUSEU VAN GOGH
Aqui neste negro cemitério
rodeado de bruma e de mistério
jaz Vincent Van Gogh
que, num acto de loucura
disparou um tiro à queima roupa
trocando uma vida que julgava pouca
por uma estreita e escura
sepultura.
Neste jazigo de betão
dois metros abaixo do chão
jaz Vincent Van Gogh.
Já não tem tinta nem cor
não tem ódio nem amor,
é apenas o que resta
de uma aposta perdida
com a vida.
Neste covil pardacento
forrado de madeira e de cimento
jaz Vincent Van Gogh
Das mãos com que desenhava os esboços
restam ossos.
Pobre Vincent.
Roído pelos vermes, pelos ratos
ja não pintas mais autoretratos.
Fechado para sempre numa cela chã
longe de Théo, de Gauguin,
das tintas, dos pincéis,
do cavalete,
já só tens como amigos fiéis
a chuva e o vento
enquanto nós, compramos um bilhete
e num museu com ar condicionado
admiramos sabiamente os teus quadros
ignorando o teu sofrimento.
