tardes de Verão - 2

Manet - Dejeuner sur l´herbe

Cesário Verde

Naquele piquenique de burguesas,
Houve uma coisa simplesmente bela;
E que, sem ter história nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão-de-bico
Um ramalhete rubro de papoulas.


Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via;
E houve talhadas de melão, damascos,
E pão-de-ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro, a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro das papoulas!

Vincent Van Gogh

Há 120 anos, Vincent Van Gogh disparou contra si próprio, vindo a morrer dois dias depois.

Fica aqui um poema que fiz em 1975, depois de visitar o Museu Van Gogh em Amsterdam.

MUSEU VAN GOGH


Aqui neste negro cemitério
rodeado de bruma e de mistério
jaz Vincent Van Gogh
que, num acto de loucura
disparou um tiro à queima roupa
trocando uma vida que julgava pouca
por uma estreita e escura
sepultura.

Neste jazigo de betão
dois metros abaixo do chão
jaz Vincent Van Gogh.
Já não tem tinta nem cor
não tem ódio nem amor,
é apenas o que resta
de uma aposta perdida
com a vida.

Neste covil pardacento
forrado de madeira e de cimento
jaz Vincent Van Gogh
Das mãos com que desenhava os esboços
restam ossos.
Pobre Vincent.
Roído pelos vermes, pelos ratos
ja não pintas mais autoretratos.

Fechado para sempre numa cela chã
longe de Théo, de Gauguin,
das tintas, dos pincéis,
do cavalete,
já só tens como amigos fiéis
a chuva e o vento
enquanto nós, compramos um bilhete
e num museu com ar condicionado
admiramos sabiamente os teus quadros
ignorando o teu sofrimento.

Dia do Pai

"Pai e Filhos" - Egipto, 4000 AC

Linha isoeléctrica

Chegou a hora
Mas ainda olho para ti
Uma última vez.


O meu olhar demora
E descubro que gosto de te olhar.
Estás sereno
E tão calmo
Que, tolice,
Diria até que sorris
Com marotice.


Pego-te na mão.
Cabe inteira
Na palma da minha mão.
Pareceu-me que murmuraste algo
Mas não.
A tua face permaneceu imóvel
Como a de um fidalgo
Olhando-me com altivez


Só eu e tu.


Os outros saíram
Mandei-os sair, desta vez.
Para que o silêncio
Cru
Do nosso olhar
Fosse um momento singular:

Só eu e tu.


Chegou a hora.
Não sei como te chamas
De onde vens
Para onde irás.
Se para os píncaros dos céus
Se para as entranhas do ser
Não creio que haja um deus
Que te possa valer.
Não sei quem és
Nem quem serás
Mas vi que o teu coração já não bate
E que o teu corpo sofreu um cheque-mate.


Chegou pois a hora de partires
De eu te libertar
De tu me libertares.
Goza por mim os cometas e as estrelas
Abraça por mim as coisas que são belas
Ri-te por mim das fábulas milenares
Mas igualmente das histórias mais singelas.


Só eu e tu.


Chegou a hora
E a hora do adeus tem de ser breve.
Vou assinar a ordem
Para, assim leve
Te libertares
E viajares
Pelo espaço infinito.
Quanto ao resto
Não te preocupes
Será meu, o conflito.
Eles vão chorar
E rezar
E sentir raiva.
E vão sentir a brutalidade
Da indignação.
E vão chorar
E chorar
E chorar!
Até perceberem
Com tranquilidade
Que estás a viver, com paixão,
No coração
Da Estrela Polar.


Não sei de onde vens
Nem para onde vais
Lá fora estão os teus pais
À espera de notícias
Virão em breve dar-te as últimas carícias.


Vai
Vai
Chegou o momento de partires
Vou libertar-te do espartilho
E dos derradeiros nós
Eu e tu.


Sós.


Como se eu fosse o pai
E tu meu filho.


MC

Este quadro de Pieter Breughel, o Velho, sempre me fascinou. Breughel nasceu nos Países Baixos há quase 500 anos, tendo vivido 44. Pintor de cenas campesinas, desde festas, casamentos e jogos tradicionais, a aldeias e paisagens bucólicas e rurais, o que me encanta em Breughel é o traço arrebatador e inovador, que poderia situá-lo, em algumas das suas pinturas, em qualquer século da Humanidade, como a "Torre de Babel", "Jogos de Crianças", "Parábola dos Cegos" ou "Casamento Paisano".

Vi o quadro "Caçadores na neve", aqui representado, em Viena, no Kunsthistoriches Museum, em 1974. Apaixonei-me por ele. Um ano mais tarde, em Amsterdam, descobri uma loja da Athena (então desconhecida em Portugal) e comprei um enorme poster que passeou comigo de combóio, no resto da viagem de Interrail, conseguindo fazê-lo chegar a Lisboa são e salvo.

Emoldurei-o e acompanhou-me quando de mudanças de casa, até desaparecer misteriosamente há uns anos. Foi pena, porque gostava do quadro, mesmo que já ligeiramente empalidecido pelos ultravioletas da luz solar. Recordo-o hoje aqui, chamando a atenção para o pormenor dos caçadores. Memória gostosa! Voltarei a Breughel em breve

o que será, que será?

Esta fotografia parece uma pintura... ou uma manipulação fotográfica. Ou então uma fotografia de satélite da "Arábia Feliz".

Não. Não fiz nenhum ajeitamento nela, e é apenas produto da Natureza: um reflexo no lago da Gulbenkian, captado no Outono. As carpas são autênticas...

Coisas tão simples mas tão belas. A custo zero. Não é preciso muito para termos momentos de felicidade...