morreu George David Weiss

Morreu o autor de algumas das canções mais emblemáticas do século XX, designadamente a inesquecível "What a wonderful world", de que deixo o clip abaixo, imortalizada por Louis Armstrong (tentem concentrar-se na melodia e na orquestração). O compositor também escreveu muitas músicas para Elvis Presley e Frank Sinatra.

O Olho de Londres, ("Merlin Entertainments London Eye", de seu verdadeiro nome, ou "Millenium Wheel") deixa-me alguma ambivalência. Gosto do design, embora pareça uma roda gigante gigantesca, passe o pleonasmo, mas é mais do que isso, e uma ousada obra de arquitectura. No local onde está não incomoda nenhum edifício em particular e, dizem, a vista lá de cima é soberba.

O Olho mede 135 metros e é uma das rodas mais altas do Mundo, sendo actualmente a atracção turística mais rentável do Reino Unido, com cerca de 3,5 milhões de visitantes anuais. Fica na margem sul do Tamisa, perto da Westminster Bridge, nos Jubilee Gardens.

Inaugurado no último dia de 1999, veio para ficar, mesmo que não tenha sido inicialmente essa a ideia, e apesar de alguns problemas financeiros há cerca de 5 anos.

Tal como deve ter acontecido à Torre Eifel há cem anos, as pessoas vão-se habituando à presença da ilustre Roda, e já sabem que "The Big Eye of London is watching you". 

Depois de escrever este texto, rever as fotografias que tirei e reflectir, a minha ambivalência acabou...

tardes de Verão - 2

Manet - Dejeuner sur l´herbe

Cesário Verde

Naquele piquenique de burguesas,
Houve uma coisa simplesmente bela;
E que, sem ter história nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão-de-bico
Um ramalhete rubro de papoulas.


Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via;
E houve talhadas de melão, damascos,
E pão-de-ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro, a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro das papoulas!

Les Misérables

De volta. E com uma música (e um musical) que fazem as minhas delícias, tal como o romance de Victor Hugo que lhes deu origem: Les Misérables.

O musical está em cena em diversos países (há 25 anos em Londres), e nunca me esquecerei de como este romance me marcou - foi essencial para o meu "puzzle" de formação da "consciência social" e determinante na decisão de tentar, toda a minha vida, lutar contra as injustiças, mesmo aquelas legalizadas pela pena cínica e amoral de juristas, advogados e juízes, ou pelos poderes corporativos de médicos, professores ou outros profissionais. Ou simplesmente negar o direito de alguém fazer sofrer outrém, por mero prazer, negligência ou ignorância.

Li (e reli) o romance com cerca de 15 anos. Já vi o filme, realizado em 1998, com excelentes interpretações de Liam Neeson e Uma Thurman, e por duas vezes o musical. E, tendo dado agora pela lacuna nas minhas prateleiras, encomendei o livro para reler.

Há "miseráveis" em todo o lado - convém estar atento, além do mais...

tardes de Verão - 1

Alberto Caeiro - No Entardecer dos Dias de Verão
in "O Guardador de Rebanhos - Poema XLI"

No entardecer dos dias de Verão, às vezes,
Ainda que não haja brisa nenhuma, parece
Que passa, um momento, uma leve brisa...
Mas as árvores permanecem imóveis
Em todas as folhas das suas folhas
E os nossos sentidos tiveram uma ilusão,
Tiveram a ilusão do que lhes agradaria...
Ah, os sentidos, os doentes que vêem e ouvem!
Fôssemos nós como devíamos ser
E não haveria em nós necessidade de ilusão ...
Bastar-nos-ia sentir com clareza e vida
E nem repararmos para que há sentidos ...
Mas graças a Deus que há imperfeição no Mundo
Porque a imperfeição é uma cousa,
E haver gente que erra é original,
E haver gente doente torna o Mundo engraçado.
Se não houvesse imperfeição, havia uma cousa a menos,
E deve haver muita cousa
Para termos muito que ver e ouvir ...

ciclos

Quem passa poderá nem notar, já que tem a cabeça ocupada com o trabalho, férias ou com os problemas do dia-a-dia.

Mas a terra nunca pára, mesmo quando parece estar em pousio. Semear para crescer, crescer para colher, colher para armazenar, armazenar para ter... até poder semear de novo. São ciclos que se repetem desde o neolítico. Com a calma da Mãe-Natureza.

E com tudo isto ficamos um ano mais velhos... inexoravelmente mais velhos.

as amoras de Verão

Nada como andar pelas veredas e colher amoras, algumas ainda ácidas, outras a desfazerem-se, escuras e gostosas, misturando o sabor agridoce do fruto com o timbre do pó, enquanto os insectos zumbem e as silvas picam em cada amora que se colhe.

Ficam agarradas aos dentes? Talvez. Tingem a roupa? Claro que sim. Mas deixam a boca de quem as come sensual e apetecível... como as amoras de Verão.

Fica um poema de Sophia sobre este fruto estival.

As amoras - Eugénio de Andrade


O meu país sabe a amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.

Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

um soneto de Verão

de William Shakespeare

Se te comparo a um dia de Verão
És por certo mais belo e mais ameno
O vento espalha as folhas pelo chão
E o tempo do Verão é bem pequeno.


Ás vezes brilha o Sol em demasia
Outras vezes desmaia com frieza;
O que é belo declina num só dia,
Na terna mutação da natureza.


Mas em ti o Verão será eterno,
E a beleza que tens não perderás;
Nem chegarás da morte ao triste inverno:

Nestas linhas com o tempo crescerás.
E enquanto nesta terra houver um ser,
Meus versos vivos te farão viver.

amores de Verão, em tom francês (e algo lamechas)

E, para os mais nostálgicos, aqui fica o Johnnie Halliday, cantando os amores de Verão.

tous les garçons et les filles...

Era uma música tipicamente de Verão. Muito a ouvi, "herdada" dos meus irmãos mais velhos. Aqui fica, relembrando tempos. Nem melhores, nem piores. Apenas tempos... e Verões...

Françoise Hardy, Johnnie Halliday e Silvie Vartan

Crédito imagem: fr.com

para o Mário Bettencourt Resendes

Crédito imagem:i.olhares.com

Quem se lembrou de ti,
No esforço que equivale
Ao fazer e rasgar
Continentes e mares,
Montanhas e vales
Rios e colinas?

Quem se lembrou de ti
E te pintou com as cores
Mais finas,
Azuis e verdes
Caldeiras e flores?

Quem se lembrou de ti
E de te fazer,
Com o imenso saber
Do toque da neblina?
Quem se lembrou
De te levantar
Do mar
Ao som das ocarinas?

Quem se lembrou de ti
E da tua gente,
Tua mais-valia,
E das entranhas quentes
Que são tua oficina?
E de te dar,
De Santa Maria
Às Flores,
Os risos e as dores
De quem é Açores?

Quem foi afinal o inventor
Da tua sina?

Local hero

A propósito de Mark Knopfler, fica aqui o tema principal do filme Local Hero, que valerá a pena rever (deve existir em videoclubes) - a Escócia no seu melhor, numa história antiga mas muito actual. E as músicas de Knopfler como pano de fundo.

antropólogo, arqueólogo, remador, actor, romancista e músico!

James Hugh Calum Laurie nasceu em Oxford, em 1959. Mais conhecido pelo papel de Gregory House, o médico cínico e sarcástico mas infalível, amargo mas com razões para estar de mal com a vida, é filho de um médico, estudou nas mais prestigiadas universidades britânicas (Eton e Cambridge) e fez parte da selecção inglesa de remo.

Esteve ligado a Emma Thompson, desde os tempos de Cambridge, alargando a parceria depois a Stephen Fry. Casou em 1989 e tem três filhos, de 22, 20 e 18 anos.

Além de ser actor, escreveu um livro: "The Gun Seller" - li e gostei.

Tem licenciaturas em Antropologia e Arqueologia, e toca muito bem piano e guitarra.

Pois o Doctor House, aliás Hugh Laurie, anunciou ir lançar um disco mo Outono.

Goste-se ou não da série, é sempre bom ver pessoas multifacetadas.

Fica aqui uma música composta pelo actor (músico), dedicado a Cuddy, cujo traseiro é constantemente gabado pelo famoso médico.

Vincent Van Gogh

Há 120 anos, Vincent Van Gogh disparou contra si próprio, vindo a morrer dois dias depois.

Fica aqui um poema que fiz em 1975, depois de visitar o Museu Van Gogh em Amsterdam.

MUSEU VAN GOGH


Aqui neste negro cemitério
rodeado de bruma e de mistério
jaz Vincent Van Gogh
que, num acto de loucura
disparou um tiro à queima roupa
trocando uma vida que julgava pouca
por uma estreita e escura
sepultura.

Neste jazigo de betão
dois metros abaixo do chão
jaz Vincent Van Gogh.
Já não tem tinta nem cor
não tem ódio nem amor,
é apenas o que resta
de uma aposta perdida
com a vida.

Neste covil pardacento
forrado de madeira e de cimento
jaz Vincent Van Gogh
Das mãos com que desenhava os esboços
restam ossos.
Pobre Vincent.
Roído pelos vermes, pelos ratos
ja não pintas mais autoretratos.

Fechado para sempre numa cela chã
longe de Théo, de Gauguin,
das tintas, dos pincéis,
do cavalete,
já só tens como amigos fiéis
a chuva e o vento
enquanto nós, compramos um bilhete
e num museu com ar condicionado
admiramos sabiamente os teus quadros
ignorando o teu sofrimento.

férias - blogue a meio-gás

crédito imagem: www.hanselmannphotography.com

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlaçemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente.
E sem desassossegos grandes.

Fernando Pessoa
 
 
Vou de férias. O Blogue irá tendo entradas conforme a inspiração mas, sobretudo, o ter ou não rede.

em homenagem ao Paul

Arroz de Polvo
Mosteiros, São Miguel

Quando te vejo a descer
A caminho dos Mosteiros
Sabes-me a vinho de cheiro
E a pão de trigo a cozer
Moves-te como uma fada
Está o polvo no fumeiro
Quando desces o carreiro
Vejo-te ao longe na estrada

Quem me dera ser o banqueiro
Que guardasse esse teu oiro
Oxalá fosse o bombeiro
Que apagasse esse teu fogo
Labareda em labareda
Do teu lume, tua lava
Jogo as cartas do teu jogo
Dorme o polvo já na brasa

O tinteiro onde mergulhas
A caneta com que escreves
O trigo que tu debulhas
E que torna o pão mais leve
Quem me dera ser o herdeiro
Das vistas do teu olhar
O polvo está no fogueiro
E o arroz quase a estalar

Mas o céu está de aguaceiros
E tiveste de voltar
Não foi hoje que me viste
Terei mais é que esperar
Sabes a vinho de cheiro
Como é belo o teu andar
Quando vens pelo carreiro
A caminho de Mosteiros.

LX Factory

Crédito imagem: http://guiadanoite.net

As cidades têm um dinamismo muito próprio e, por vezes, quando estamos distraídos com outras coisas ou demasiado ocupados em ver os aspectos negativos, esquecemo-nos de observar o que de bom se vai fazendo.

Os edifícios do antigo complexo industrial de Alcântara estavam ao abandono quando o projecto Lx Factory decidiu instalar-se ali, a cargo de criativos nas áreas da moda, publicidade, design e artes plásticas, bem como a Livraria Ler Devagar ou o Restaurante Cantina LX.

Com um projecto cultural vasto, desde música a festas,  inaugurações e lançamentos, e com um horário alargado até às 24h (ou mesmo 2h da madrugada), o espaço está a crescer, em todos os sentidos.

Foi aproveitado o mobiliário que restou da antiga Gráfica Mirandela, o que permitiu um ambiente que une o passado ao presente. Digamos que tem o charme do Musée d´Orsay como se fosse em plena baixa de Amsterdam. Mas é em Lisboa!

Visitem. Recomendo.

Poema de Julho - Jaime Rocha

Crédito imagem: fr.academic.ru/pictures

Poema de Julho na Morte de Sophia


A sua voz irrompe das palavras
como uma cortina branca.


Uma voz que se prolonga nos riscos da areia
e mostra a boca oculta da água,
a mesma água que corre sobre as mãos
contra o rochedo da morte.
O sol de Julho bate na superfície do mar
como uma dança. Uma estátua renasce
num jardim de relva ao cimo dos ciprestes.


Como se estivesse num altar, na Castália,
nas montanhas douradas onde os poetas
param para beber nos pequenos sulcos.
A poesia espalha-se pelos cantos do deserto
como um pássaro de fogo fugindo das cidades.
A sua voz solta-se dos degraus como num teatro
construído para um deus.
Tapada pelas ervas, na sombra das árvores
queimadas, sob o templo de Delfos, as palavras
cobrem o brilho da luz, vestem a paisagem
com os lábios, choram, caminham para o mar.
Ítaca, o instante de um barco, o silêncio
e a cor do vinho.


Tudo se passa no olhar incendiado
da Grécia. A morte do seu corpo,
a claridade.

nascer do Sol na praia

Fotografia: Sofia Knapic

É um espectáculo raramente visto, a não ser pelos que se têm que levantar muito cedo, para ir trabalhar à cidade, deixando a família ainda a dormir, ou pelos que, noite fora, vão deixando correr o tempo até serem seus senhores, e poderem presenciar este espectáculo magnífico.

Nasce o Sol e a areia fica tinta de ouro. O dia amanhece, e com ele todas as esperanças.

Vale a pena (uma vez por outra) acordar mais cedo, assistir ao nascer do dia na praia, ir comprar pão ainda morno e saboreá-lo, com uma chávena de café com leite bem quente. As gaivotas brincam na areia e os minutos parecem não ter pressa.

Nasce o Sol na praia. A própria natureza ainda goza o seu fruir mais tranquilo.

para fruir

Katie Melua, numa música que mostra bem as suas enormes capacidades líricas. Vale a pena ouvir com atenção este "When you taught me how to dance".