Vincent Van Gogh

Há 120 anos, Vincent Van Gogh disparou contra si próprio, vindo a morrer dois dias depois.

Fica aqui um poema que fiz em 1975, depois de visitar o Museu Van Gogh em Amsterdam.

MUSEU VAN GOGH


Aqui neste negro cemitério
rodeado de bruma e de mistério
jaz Vincent Van Gogh
que, num acto de loucura
disparou um tiro à queima roupa
trocando uma vida que julgava pouca
por uma estreita e escura
sepultura.

Neste jazigo de betão
dois metros abaixo do chão
jaz Vincent Van Gogh.
Já não tem tinta nem cor
não tem ódio nem amor,
é apenas o que resta
de uma aposta perdida
com a vida.

Neste covil pardacento
forrado de madeira e de cimento
jaz Vincent Van Gogh
Das mãos com que desenhava os esboços
restam ossos.
Pobre Vincent.
Roído pelos vermes, pelos ratos
ja não pintas mais autoretratos.

Fechado para sempre numa cela chã
longe de Théo, de Gauguin,
das tintas, dos pincéis,
do cavalete,
já só tens como amigos fiéis
a chuva e o vento
enquanto nós, compramos um bilhete
e num museu com ar condicionado
admiramos sabiamente os teus quadros
ignorando o teu sofrimento.

férias - blogue a meio-gás

crédito imagem: www.hanselmannphotography.com

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlaçemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente.
E sem desassossegos grandes.

Fernando Pessoa
 
 
Vou de férias. O Blogue irá tendo entradas conforme a inspiração mas, sobretudo, o ter ou não rede.

em homenagem ao Paul

Arroz de Polvo
Mosteiros, São Miguel

Quando te vejo a descer
A caminho dos Mosteiros
Sabes-me a vinho de cheiro
E a pão de trigo a cozer
Moves-te como uma fada
Está o polvo no fumeiro
Quando desces o carreiro
Vejo-te ao longe na estrada

Quem me dera ser o banqueiro
Que guardasse esse teu oiro
Oxalá fosse o bombeiro
Que apagasse esse teu fogo
Labareda em labareda
Do teu lume, tua lava
Jogo as cartas do teu jogo
Dorme o polvo já na brasa

O tinteiro onde mergulhas
A caneta com que escreves
O trigo que tu debulhas
E que torna o pão mais leve
Quem me dera ser o herdeiro
Das vistas do teu olhar
O polvo está no fogueiro
E o arroz quase a estalar

Mas o céu está de aguaceiros
E tiveste de voltar
Não foi hoje que me viste
Terei mais é que esperar
Sabes a vinho de cheiro
Como é belo o teu andar
Quando vens pelo carreiro
A caminho de Mosteiros.

LX Factory

Crédito imagem: http://guiadanoite.net

As cidades têm um dinamismo muito próprio e, por vezes, quando estamos distraídos com outras coisas ou demasiado ocupados em ver os aspectos negativos, esquecemo-nos de observar o que de bom se vai fazendo.

Os edifícios do antigo complexo industrial de Alcântara estavam ao abandono quando o projecto Lx Factory decidiu instalar-se ali, a cargo de criativos nas áreas da moda, publicidade, design e artes plásticas, bem como a Livraria Ler Devagar ou o Restaurante Cantina LX.

Com um projecto cultural vasto, desde música a festas,  inaugurações e lançamentos, e com um horário alargado até às 24h (ou mesmo 2h da madrugada), o espaço está a crescer, em todos os sentidos.

Foi aproveitado o mobiliário que restou da antiga Gráfica Mirandela, o que permitiu um ambiente que une o passado ao presente. Digamos que tem o charme do Musée d´Orsay como se fosse em plena baixa de Amsterdam. Mas é em Lisboa!

Visitem. Recomendo.

Poema de Julho - Jaime Rocha

Crédito imagem: fr.academic.ru/pictures

Poema de Julho na Morte de Sophia


A sua voz irrompe das palavras
como uma cortina branca.


Uma voz que se prolonga nos riscos da areia
e mostra a boca oculta da água,
a mesma água que corre sobre as mãos
contra o rochedo da morte.
O sol de Julho bate na superfície do mar
como uma dança. Uma estátua renasce
num jardim de relva ao cimo dos ciprestes.


Como se estivesse num altar, na Castália,
nas montanhas douradas onde os poetas
param para beber nos pequenos sulcos.
A poesia espalha-se pelos cantos do deserto
como um pássaro de fogo fugindo das cidades.
A sua voz solta-se dos degraus como num teatro
construído para um deus.
Tapada pelas ervas, na sombra das árvores
queimadas, sob o templo de Delfos, as palavras
cobrem o brilho da luz, vestem a paisagem
com os lábios, choram, caminham para o mar.
Ítaca, o instante de um barco, o silêncio
e a cor do vinho.


Tudo se passa no olhar incendiado
da Grécia. A morte do seu corpo,
a claridade.

nascer do Sol na praia

Fotografia: Sofia Knapic

É um espectáculo raramente visto, a não ser pelos que se têm que levantar muito cedo, para ir trabalhar à cidade, deixando a família ainda a dormir, ou pelos que, noite fora, vão deixando correr o tempo até serem seus senhores, e poderem presenciar este espectáculo magnífico.

Nasce o Sol e a areia fica tinta de ouro. O dia amanhece, e com ele todas as esperanças.

Vale a pena (uma vez por outra) acordar mais cedo, assistir ao nascer do dia na praia, ir comprar pão ainda morno e saboreá-lo, com uma chávena de café com leite bem quente. As gaivotas brincam na areia e os minutos parecem não ter pressa.

Nasce o Sol na praia. A própria natureza ainda goza o seu fruir mais tranquilo.

para fruir

Katie Melua, numa música que mostra bem as suas enormes capacidades líricas. Vale a pena ouvir com atenção este "When you taught me how to dance".

o bailado dos pirilampos

Crédito imagem: www.ebertfest.com

Aos fins de semana tenho tido a oportunidade de vivenciar o escuro da noite, coisa impossível em Lisboa. E tenho sido brindado com autênticos bailados de pirilampos, o que já não via desde a minha infância.

É um espectáculo único, e os meus filhos entusiasmam-se com estas coisas que a "civilização" impede de se concretizar no dia-a-dia. Ainda bem que existem locais onde a Natureza se consegue expressar desta maneira.

O nome pirilampo vem do grego: pyris =calor, lampis= luz. Ben hajam!

21 de Junho

A beleza irrompe de um modo simples no meio da humildade de um campo, no primeiro dia de Verão. Quase como candelabros associando-se à efeméride.

a onda maior da Europa

Crédito imagem: I on-line

Buarcos, junto à Figueira da Foz, tem a que é considerada a maior onda da Europa, com cerca de 800 metros de comprimento.

As praias do Norte, Centro e Oeste são, na minha opinião, mais bonitas e "mais praias" do que as do Sul, sem prejuízo de tudo o que de bom o Algarve ou o Sudoeste Alentejano têm. Mas talvez por gostar de mar, mais do que de areia, e por gostar de fotografar, uma praia bem batida ímpõe mais respeito e é mais bonita...

very hot, very chilli, wonderful pipers

Os Red Hot Chilli Peppers são bem conhecidos. A banda americana já esteve, aliás, no Rock in Rio. Mas mal adivinhava eu que iria dar de caras com os... Red Hot Chilli Pipers. A sério. Quase como os Rolling Stones e os Stone Roses. Uma letra faz toda a diferença. Aqui ficam eles, numa excelente interpretação de "Clocks".

carpe diem!

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades

Em Dia de Camões, fica um soneto, dos mais bonitos ente os muitos admiráveis que o poeta escreveu.

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.


Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.


O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.


José Mário Branco aproveitou o mote e musicou:. Lembram-se?

fim de tarde

Estas árvores, "apanhadas" ao fim da tarde (ou ao princípio da noite?) no Parque das Conchas, atrairam-me. Talvez pela tarde que ainda existe na primeira árvore e no céu, talvez pela noite que já se revela nas restantes árvores.

Sobressai a quietude, a melancolia, o momento...

Elton

Gostei de ver o concerto de Elton John no Rock in Rio (vi pela televisão, mas prefiro, porque pagar 57€ para estar a "3 km" do palco a ver uma figurinha que podia ser o Elton ou a tia dele não é para mim...

Esta é uma das minhas preferidas: Your song. Faz lembrar "velhos tempos", e é bom ver que Sir Elton "ainda mexe" e que a voz se mantém quase inalterada.

Esta é uma versão recente, de 2006, a dois, com Ronan Keating. Excepcional:

And you can tell everybody this is your song
It may be quite simple but now that it's done
I hope you don't mind
I hope you don't mind that I put down in words
How wonderful life is while you're in the world

o metro

Gosto de andar de metro, pela rapidez e pelo ambiente de algum mistério que ainda me provoca viajar "sete palmos abaixo do chão". Quando ando de metro procuro esquecer apertões e horas de ponta, maus cheiros ou confusão, mas apenas como é possível viajar barato e bem, rápida e eficazmente.

Ficam aqui alguns apontamentos tirados há dias:

Dia Mundial do Ambiente

No Dia Mundial do Ambiente, aqui fica um sketch de Jim Carrey sobre o assunto. Desculpem não ter conseguido a tradução...

a Fonte Monumental

Vejo-a diariamente, da janela do meu consultório. Infelizmente, são mais os dias em que não está a trabalhar do que aqueles em que a água jorra e transforma as estatuetas das virgens, cavalos, cavaleiros, donzelas, santas e guerreiros em obras de arte únicas, com os reflexos e a música da cascata.

Há quatro anos, a Fonte foi totalmente remodelada e até prometidos eventos nas salas que ficam por debaixo do mecanismo de relojoaria que coordena a saída das águas. Como sempre, ficou tudo em "águas de bacalhau", e o ambiente à volta da Fonte tem-se deteriorado muito.

Mesmo assim, ainda pude tirar estas fotografias, que aqui partilho convosco.

corpus christi

Em dia de Corpo de Deus, fica uma das árias mais bonitas do Requiem de Mozart: Lacrimosa, pela Orquestra Sinfónica e Coro da Eslováquia:

Dia Mundial da Criança

A infância vive a realidade da única forma honesta, que é tomando-a como uma fantasia.

Agustina Bessa-Luís